Armenia

Va a sonar a chiste. Un inglés, un alemán, un español y un armenio se sientan en la cafetería de un hotel de tercera a hablar del servicio militar en sus países.
- Tuvimos el primer ejército profesional de la historia -se pavonea el inglés-. Eso es ya de la generación de mis padres.
El español:
- Creo que son diez los años que llevamos sin "mili". Estábamos obligados a tener un ejército profesional desde que entramos en la OTAN.
- Pues en Alemania seguimos teniendo servicio militar, que es obligatorio para todos los chicos, pero pueden evitarlo con un servicio civil.
Turno para el armenio.
- En Armenia el servicio militar es forzado y dura dos años. Los que intentan evadirlo pasan cinco años en la cárcel.

Lillit es de Ereván y cuenta que su hermano está a punto de volver de la mili. Esta destinado en Karabaj (montañas, en armenio), que oficialmente es territorio azerí. En 1988, Moscú declaró la región de Nagorno-Karabaj parte de Armenia y, tras el colapso de la URSS se intentó reintegrarla en Azerbayán. En el 91, Nagorno-Karabaj, con el apoyo de Armenia, declaró su independencia y estalló una guerra que se dilataría cuatro años y que acabó con un saldo total de 20.000 muertos y un millón de desplazados.

- Armenia ganó la guerra, pero nadie quiere reconocernos el territorio...
- El derecho internacional es claro: ningún territorio tomado por la fuerza será reconocido - le espeta el alemán.
- Ya. Pero la actual Armenia es un 25% de nuestro territorio real. Sin Nagorno, un 20. Cada mes tenemos titulares de algún soldado muerto en la región. Nuestros enemigos son nuestros vecinos, y si no nos defendemos Armenia acabará desapareciendo.

Dice Lillit que su hermano manda cartas, que se acuerda mucho de su familia y que a veces tiene miedo.

- Estarás deseosa de que vuelva.
- El pobre está muy asustado. Pero entiendo que deba estar donde está. Si, llegado el caso, tuviese que ir a la guerra, no le gustaría nada. Pero, si no va él, a mí no me importaría coger un arma y defender mi país.

La conversación ha subido de tono y sobre la mesa se extiende una nube gris, de tensión y tormenta. Se apuran los cafés, se menean los posos y, tras un saludo cordial y una sonrisa de rigor, cada uno decide retirase a su cuarto. No es un asunto de chiste.